Просто себе на память, пока прошло еще меньше недели: наиболее полной ощущаешь жизнь, когда в полшестого утра ты пьешь на своей кухне холодную колу из стеклянной бутылки, помешивая варящийся для тебя и твоих мальчиков килограмм пельменей в перерывах между ходами в «Героев меча и магии», где ты играешь за некроманта и почти набрал ресурсов на костяных драконов. И тебе девятнадцать. Ты жив и счастлив.
Когда, наливая в свой чай очередную порцию рома ты очень честно говоришь до зари с трезвой и внимательной женщиной, чувствуя, как отступают старые страхи.
Когда наконец-то доходишь до дома 56 (не 54!) по Пятницкой, где кафе, в котором вам сидеть еще три часа как минимум до открытия метро, падаешь на диван, разматываешь шарф и выдыхаешь с чувством путешественника, прошедшего пешком «многие-многие мили» и случайно выбредшего на ночные огни трактира. Путешественники чувствуют себя очень счастливыми в такие моменты, особенно если у них есть деньги на горячий острый суп.
Когда засыпаешь в пустой ночной электричке, идущей туда где тепло и мягкая кровать, еще полный ламповых воспоминаний дня и вечера, да и, будем честными, грушевого сидра, уверенный в том, что через день ты вернешься и снова будешь жить так, как привык, так, что лучше не бывает. В конце концов, помнишь, тебе девятнадцать?