— За последние два года я понял, что давать прорастать сквозь себя ядовитым деревьям не лучшее занятие.
— Да, хуевое ты себе выбрал хобби.


А так же: боль моей жизни, почему Холодрыга не спаивала Шалфея ВСЕГДА? «Питбуль — теоретик шлюх». «О нет, они снова начали танцевать». Новые имена, написанные на стенах. Новые люди в моей голове. Игры про отдачу, игры друг с другом. Связь поколений. «Я хочу нарисовать Маэстро». Улыбка Снега из-под челки и перебирание бус. Пение сквозь время заупокойной самой себе. Сказка и текст, боги мои лесные, просто сердце из груди. Они нас шипперят?..
И «почему Травник не придет?». Траурная жилетка Жирафа. ТАНГО СО ШКУРОЙ, как я могла забыть! Шаман, который как Аслан. И игра в вопросы, и колыбельная Клоуна. Все диалоги, подсмотренные призраком из угла. Люди, люди, люди, какие люди...

Это как ворох полевых цветов, когда пытаешься унести слишком много, и он рассыпается по пути. Моя жизнь, вставшая было на место, снова, кажется, идет креном, винтом, Лесом ~

Спасибо.